Residencia 2.0 Tres Orillas

El menú de esta noche es más que una colección de sabores: es una historia de migración, de partidas forzadas y llegadas llenas de esperanza, de pérdida y reinvención. Es la historia de mis antepasados, transportada no en reliquias o monumentos, sino en los platos que se han transmitido a través de generaciones.

Ajo blanco. Comenzamos en Al-Ándalus, donde vivieron mis antepasados judíos paternos, donde los patios se llenaban de risas y debates, y donde el ajo blanco—un delicado gazpacho de almendras—ofrecía alivio fresco frente al calor del sur. Cuando llegó la Reconquista, se vieron obligados a partir, llevando consigo poco más que el recuerdo.

Bstilla de champiñones. En Fez, Marruecos, reconstruyeron sus vidas en una ciudad que acogía a poetas y eruditos, donde la cultura florecía a pesar del peso del desplazamiento. Allí, las capas crujientes de la bstilla, espolvoreadas con canela y azúcar, se convirtieron en un símbolo de supervivencia: la dulzura de empezar de nuevo después de perderlo todo.

Mechboos. Por el lado materno, el viaje nos lleva a Kuwait, donde el mechboos, fragante con especias, es el corazón de cada reunión. Tradicionalmente se come con las manos, de un plato compartido; esta noche lo sirvo de manera diferente: porciones individuales, cubiertos al lado—una reflexión silenciosa de mi crianza europea, de las formas en que he tenido un pie en dos mundos, sin pertenecer del todo a ninguno.

Gers ogaily. Y finalmente, terminamos con gers ogaily, un pastel dorado infusionado con azafrán, agua de rosas y cardamomo, cuyos sabores nos remontan a Irán, donde caminaron los antepasados de mi madre. Los pasteles tienen un significado más allá del sabor: son símbolos de celebración, de unidad, pero también de ausencia. Del espacio vacío que queda atrás. Del anhelo de un hogar que ya no existe.